Un cuento extraño de personajes ténues.
Miscelánea.
Al cuerpo nacido de la libertad, de miembros atados y cortada lengua me dirijo.
No me mientas más y álzame. Es una estupidez matar al asesino del tiempo y dar siempre las mismas vueltas sobre el mismo cuadrado. Cálida saliva la tuya. Cálidos tus gritos.
Donde gotean las horas escondido y esperando el fin de un flujo que no finiquita, te instalas en un bucle de rallas blancas que sirve para aturdirte. ¿Dónde vive la realidad?
En tus horas, las que gotean.
No las pierdas más.
No las quieras secar.
Son de agua.
Miscelánea y paletas de color. Aunque sea para decorar tu tristeza. Aunque sea para mancharte las manos.
Demórate lo que necesites, el tiempo gotea pero no lo hace en vano si es por tu causa mientras no la pauses.
Pero no te detengas, que después corroe rehacer la marcha y el flujo acelera ante lo estático.
Y vístete despacio si llevas prisa,
pero no te quedes desnudo.
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