La inmaculada

Bajo un póstigo trémulo

un rostro plegado

las manos cenicientas

y el pecho arrugado

flanqueado por dos

ríos de plata

nacidos en la cáscara de la mente.

Sus ojos como dos lagos

canadienses

la voz como un carruaje robusto

sobre un camino de albero.

La sangre suya

en el cuerpo ajeno.

-Pierda cuidado, forastero-

solloza la vernácula

del ser que vive- no es usted

tan de lejos como cree,

su lecho yace donde todos

leemos la vida.

-Pierdo cuidado, negra blancura,

simiente de la vida-responde

el forastero- la amo tanto

como amo la brisa marina,

como amo el sol

en mi tez masculina,

como amo a la sal

recreando en mis pliegues

su salina,

a la salida del campo,

donde la ciudad calcina,

allí a usted la encuentro,

ajena a la prisa,

es por eso que la amo

señora de resplandecientes ruinas,

porque usted a la puerta nunca llama,

castiza analogía del aliento,

usted siempre, tardía,

por la esquina del sosiego se avecina. 
La anciana que sonríe,
calmadamente retorna sus pasos
y su torso mira al forastero
susurrando a la par del viento
"somos compañeros".