Naranja amarga, verde de violines.

Eran las calles una caja de ojos,

y él abrió los suyos

y con uno sólo

que hubiese despegado,

esa maravilla que posee,

que no es notable

ante ojos vulgares

habría inundado ese cajón

de negrura y hierro,

quemado la madera,

hecho huír a los ojos ciegos,

y haber dejado a los míos

allí, 

dentro de esa caja,

que ya no era una caja,

porque se formó en almohada,

y las plumas llovían,

enredadas en sus pestañas,

esas pestañas de estámbre,

que parecen ramas

de luz,

que magnificaban

y hacían reafirmar

el hecho de que miraba a quien miraba.

Miraba y en la luna lo sabían,

sus ojos parecía que gritaban

casi canciones

y lamentos,

no hablo de tristeza,

eso no estaba en esos ojos,

eso era matarlos

aquello era luz puramente,

luz con brazos y manos

que abraza y aprieta,

y lloré,

lloré en sus ojos

como un cachorro asustado

lloré por estar llena,

y quise liberar peso, y flotar con él

allí donde estaba, arriba del todo,

hacia esa luz armada con brazos,

lloré por incredulidad,

y volé,

y me perdí,

y probé una miel

que no podía venir de insectos,

probé una miel que era

luz,

todo era luz,

mi boca se llenaba de luz

y mi mente se anegaba de luz,

y no había más que luz,

color, brazos y manos,

en esos gemelos de arena

donde hundiría mis dedos,

donde ahogaría mi angustia,

y hasta el cuello,

y más allá del cuello

prendería mi carne.

Cuando el sol los mira,

irónicamente a su luz,

su luz lo desafía

y lo reta a brillar

si es que hay

estrella capaz

de brillar como brillan

esos caramelos

de terciopelo y cristal,

lucen con demasía

saben de lo que son capaz,

y esa luz de miel,

de naranja amarga,

se rompe sobre un musgo,

enmedio de un campo mojado,

de un verde que sangra,

húmedo,

verde cálido,

un verde que hasta entona,

un verde de violines,

bajo un corazón de miel

borbotones,

mis manos de arpa

se anudan entre sí,

y de nuevo es inverosímil,

no es terrenal,

ni si quiera palpable,

y el día en que esos ojos se cierren

parecerá que está nublado,

el sol no tendrá igual,

y la miel que roce mis labios,

voverá a ser convencional,

de insectos,

yo ya no lloraré,

no querré mi levedad,

querré quedarme ahí

cerca de la tierra con la que se funden,

ese verde de violines

y esa naranja amarga

que hacen el amor 

tan desgarradoramente

ante el sol

y llevan mis manos sobre mis cejas

para proteger a mis ojos,

mis pobres e incrédulos ojos,

de esa apacigüada explosión

que deja ciegos,

a los ojos,

en las cajas oscuras

que forman las calles de esta ciudad de sombras.